viernes, 3 de enero de 2014

Hombre Con Nauseas

Quiero vomitar.
A los niños que no comen su ensalada
Al 2013 sus bonitos momentos
A las madres sus caderas circundadas
A los cubiertos de plata sus lugares de empeño

Quiero vomitar
Eructos redundantes
Mi futuro cáncer de estomago
Salpicar entrañas, gambas, dientes
Las palabras no dichas de antemano

Quiero vomitar
Los – sí, si luego te llamo-
El candado sin llave en algún puente
Los cíclopes del verano
A Rayuela, capítulo cincuenta y siete.

Quiero vomitar
Expulsar, Potar,
Forzar mi abdomen circulante
Trasbocar, echar,
Los versos jamás dichos, desaguarme

Quiero vomitar
El tiempo perdido
Frente a un lápiz
Las hojas en blanco
Escupirle al mundo, mi yo infeliz

Quiero vomitar
En la razón y su lógica
En las uñas mal pintadas
En la rima que no rima
Los silencios y sus miradas

Quiero vomitar
Y que terminen
Estas asquerosas nauseas
Que no permiten
Que yo mire la cisterna donde está

Regurgitar de mi desagüe
Saltar de aquí
Respirar profundamente en mi arrastre
Al Final.

Salir de mí.

Roleto.

lunes, 2 de septiembre de 2013

Tomar Té (Ahora)

Te lo bebes,
Comes las hojas de menta,
Calientas por segundos,
Tus labios, lengua, garganta,
lo digieres
Ya está.

Entonces parece que nada pasa cuando en realidad no pasa mucho, 
El reloj de tu cocina sigue sin batería;
Los chavales del parque seguirán jugando a lo mismo de ayer tal vez con otros pantalones, pero son los mismos gritos;
Tu impresora sigue sin cartucho negro
Las fotos de ese verano que se cayeron detrás del armario reposan en la oscuridad junto a ese libro de Borges que nunca más leíste. 
Te recuestas sobre ese sillón que siempre se tiene, en ese salón que siempre está.
Notas que no pasa mayor cosa,
La mosca vuela y se posa en la otra esquina de la mesa,
Su tiempo preciado (sabiendo que duran 24 horas) es tu tiempo muerto,
Y este muerto no se llora,
Solo se ve con la misma poca profundidad que mira un cadáver cuando cae con los ojos abiertos.
La vida es esto, el vacío de mirar que había tiempo cuando ya no está
Y tu corazón va tan lento como el compás de esa canción “Where is my mind”,
Te levantas coges la tetera y te sirves otro…
Empiezas a escribir,
Entonces la cosa cambia.

Roleto

lunes, 15 de abril de 2013

El Tercero Del Beso

Es el tercero del beso
Contagiado de apetito 
O de recuerdos
Aquel se encuentra 
En el subterráneo
Mirando un lindo beso
Sus tímidos ojos
Roban por segundos
El contacto ajeno


Sus bocas trenzadas 

Sus dientes que suenan
Sus risas que injurian
Sus ojos cerrados 
Sus lujúricas mentes abiertas
Su lengua en su lengua
Sus presentes sin pasado

Perdiose el tercero en
Pensamientos mudos
Que solo provocan
Soledad al momento...

¿Y luego que vendrá?


¿Llegará a casa
Se sentará en su sofá
Y mirará esos programas 

de fútbol y chistes sin sentido?
¿Se comerá el pan duro, el caldo salado
Se matará a pajas las soledades,
Revivirá el cansancio sin ningún motivo
Dormirá solo, triste y tranquilo?

No, Lo más seguro
Es que escriba una poesía
Pidiendo que nadie
Se bese en el metro.


Roleto (jode un montón)













lunes, 8 de abril de 2013

La Querella

Este austero músculo fibroso de arterías y sangre
Que bombea melodías, quimeras y utopías
Mentiras por sí mismas para auto motivarse
De seguir en la rutina de éste febril cuerpo

Éste lúgubre miembro vital repleto de pesares…
¡Se ha puesto en huelga!

Se proclama presidente del sindicato de versos extraviados
Y victima directa de mis palabras mal dichas
Se estipula pues una querella a mi persona
Por argumentarle falsos testimonios es decir, mentiras.

Como victimario no hallo respuesta
Me veo en la penosa situación de suprimir de la lista de necesidades
El amor, la locura, el tiempo, la reflexión
Y el fruto de tales factores: la poesía

Como poder descender de la memoria
Sus raros ojos amarillos (¿Por qué son amarillos?)
Igual sería  poder descender a pedradas
La luna llena de agosto que se refleja en el lago.
Reducir a cero las veces,  que son muy pocas
Que cerebro y corazón han concordado
En que la paciencia y el silencio
Pueden ser amigas, para hallar los resultados

Pero hay razón en el demandante
Sinceramente, yo le entiendo
No se puede creer que cielo existe
Si siempre se mira directo al suelo
no se puede correr, sentirse libre
sí se esta atrapado en el cemento.
No se puede sonreír a la fulana
Si no hay fulana ni hay reflejo.
Acepto pues esta condena esta tortura esta desdicha
de dejar que corazón empaque las maletas
salga del cuerpo...
que se vaya lejos a vivir su vida.

Roleto.
 

viernes, 29 de marzo de 2013

ADIÓS CUCHARA DE AZÚCAR.


Son tantos y tantos los granos de azúcar  
Que  reposan en el jarrón de mi despensa
Pequeños, sencillos, quebradizos, desiguales
Dulces… sinceramente almíbar de miniatura.

Cuchara que estas dentro de aquel jarrón
No eres una cuchara cualquiera,
De plata, no del todo curva, brillante y siempre seca
la única plata de la casa que nunca se empeñó

Ligera, extraña, antigua, cucharita del azúcar
Son tantas y tantas las veces que me has visto con el café
Que nunca te dije gracias…
Por tus veces disponible, por tu exactitud, por tu siempre buen servicio.

Pero es el destino certero, una oda de resignación
Una forma de seguir viviendo, perdiendo por seguir no mas
Es mi cuerpo que no puede, ya el dulce soportar
Me recetaron…  qué el azúcar no lo volviese a probar.

 Roleto



domingo, 2 de diciembre de 2012

Esquela De Un Reflejo


¿Sí al final qué somos?

Un cumulo de recuerdos
Que arrastra un cuerpo
Manos agrietadas, suaves, cansadas, temblorosas, frías
Pies lentos, duros, doloridos, peludos, blancos, fríos

No mata el cáncer, no mata el Sida,
No mata un virus,no mata el clima

Mata el tiempo

El tiempo, hace que los recuerdos se desprendan
cómo se caen hoy las hojas del parque

Mata el tiempo
Cuando al saludarte el espejo
No sabe tu nombre y entonces
Mueres.

domingo, 18 de noviembre de 2012

Cuando Dios Quizo Ser Hombre

Yo pensaba morirme de caries
Y bajar al Décimo piso
Consolar en el entierro a la muerte
Embrujar con sonrisas su hechizo

Pero supe que Dios no es mas que perfecto
Logró ser hombre, pues así lo quiso

Por que deseo penetrar una hembra
Transformar en sexo sus intenciones
Y donar semen en la sala de espera
Mientras monjas y curas piden vacaciones

Dios jugaba a los coches con la formula uno
Pero se llenaba cada vez con cuestiones
Preguntándose como era el mercado del crudo
Deseaba ser hombre y entender sus funciones.

Poder sentarse en el bar y pedir un copa
Mientras le cruje el hambre por que no ha comido
Pero quiere sentirse un imbesil por una hora
Para entender al hombre, que muere ebrio.

Quiso ser jardinero y cortar una rosa
Atravesarse con aquellas frágiles espinas
Entender que la belleza es peligrosa
Cualquier flor, Rosa, Clavel, o Margarita
Ya sea planta o sea mujer con ojos de niña
Pierde al hombre que huele su aroma
Renunciando a sus deseos, rasgándoles la vida.

Quiso ser albañil ganar un sueldo
Matarse la espalda y llegar a casa
Hablar con soledad al espejo
Comprender que jode la tranquilidad
Para luego buscarse un juego
Hacerse socio del Atletico de Madrid
Sufrir por algo, un gol, su ego.

Quiso ser hombre quiso
Quiso tanto que Dios mismo
Hombre se hizo, pero...


Se canso con tal desespero
Que deseo morir de caries
Dejando testamento en el aire
Para que recuerde cuando a la tierra mire
Que el ser humano es tan complejo
Que no le alegra su creación, sólo  deprime.


Roleto

sábado, 4 de agosto de 2012

Delirio #1 ¿Donde estará el pañuelo de las gafas?


Despierto de la modorra que me cegaba. Descubro que todo lo que tengo a mi vera, no es más que un puñado de cosas inútiles. Un televisor estropeado, unos Cd’s sin nombre ni padre. Un tazón de café y cables que no se como aparecieron aquí, un móvil sin batería y unas películas de la biblioteca a punto de pisar. Llevo desde las 9 de la mañana de pie y con los ojos abiertos pero despierto al preguntarme ¿donde estará el pañuelo de las gafas?  
Ponerse unas gafas sucias es tan incomodo como el dolor de la espina enamorada de la palma de la mano o la pegajosa piel con casi 40º un agosto a las 2 de la tarde. Aun así todo esto se soporta con modorra pero sin ella…
Sin modorra te levantas con la conciencia puesta, miras a tu alrededor un completo caos lleno de cosas que te miran directamente esperando que las ignores y continúes durmiendo. Pero lo primero  que se siente  es las infinitas ganas de salir corriendo. Correr a veces es la mejor solución, nos lo han demostrado nuestros antepasados para salvarse los huevos a lo largo de la historia. Pero cuando quieres correr del sitio donde tienes que volver por que la mitad de tu vida lleva ahí… pues tomas otra solución.
Coges la primer cosa que tenga forma de bolsa que no se traspase y empiezas a meter, libros inútiles de cocina que nunca abriste, pero que en su día recibiste con gran ilusión, tanta como la ilusión que desprende ese regalo de amigo invisible que sabes que no usaras  y que para que la persona “esa Rácana persona que tubo la suerte de regalarte algo” no descubra que su presente vale una mierda, pues la abrasas así ocultas la cara de culo que te queda. La hermosa virtud de ser buen Amigo… en fin la falsedad según la sociedad es un defecto, pero hay que ver quien lo dice, la madre de ellos. La falsedad  esta sub-valorada ya que ésta es la mejor de las amigas.
La falsedad es el punto de equilibrio del sujeto y los demás, si se pusieran todos a decir verdades de lo que se siente y se piensa de lo que nos rodea y de quien nos rodea, sería lo más parecido a una alarma mundial donde todo el mundo despertara a la misma hora. Pero como sucede con frecuencia no todo el mundo amanece de buen humor. Puede que la humanidad sea una preventiva mujer que duerma con falsedades tal cual hace la madre a su hijo a punto de nanas.
Continuas metiendo mierdas en esa bolsa, hojas de cursos, tiendas nuevas, brujos africanos, en fín publicidad inútil que recibes por la calle pero que nunca ves, solo las recibes por que te da pena el tío que las reparte, ese humillante sentido de la empatía que nos hace pensar que puede que algún día también te toque repartir hojas por la calle con cara de limbo, extendiendo las manos con hojas de alguna empresa.  En fin metes y metes cabreado consigo mismo por que la vida solo te encargo en tu modorra que cómo un autómata te dedicarás  a un solo oficio, hacer de tu cuarto, pieza o guarida, una reunión de mierdas que te recuerden el mundo.
He dormido sobre el mundo 22 años de mi vida… desespero puede llamarse a este mini-nihilismo viviente que se apodera de mi esta angustiosa marcha hacia delante al ver como seguís dormidos.  ¿Dónde estará el pañuelo delas gafas?

Roleto.

viernes, 6 de julio de 2012

Al final de “Il Postino”



Lentas  semillas del alma  brotan
Saltan lejos
Sin permiso, sin decir un como o un porque
Al tacto se disuelven entre los dedos

Que bonito es llover y regar y seguir lloviendo
Sobre mejillas que anuncian como va el verano
Sobre porqués que valen la pena seguir regando

Lloro a Neruda
Lloro a Beatrice
Lloro al mar
A la Revolución

Sonrío por que  me lluevo
Son siete colores mi sentimiento.
Roleto


jueves, 21 de junio de 2012

Arroz Con Ojos

Algo más feo que un arroz sin sal
Es un arroz salado
Pero nada más sublime que un arroz al punto
Es mirar tus ojos mientras se está cociendo.

Las lunas de mayo no pasarán en vano
Me vieron pensarte
Delirar me miraron
Me observaron reírme
Y de mi susurraron


Los soles de junio si pasarán en vano
Por que las persianas muertas de celos
De mi ventana la luz ocultaron
Para que Morfeo se aferre a mi pecho
Mas ellas no pueden, impedirme el hambre 

Que prepare el arroz y sin sal, se sale
Por que le moje con lagrimas 
Cuando me comía tus ojos
Y crujía el recuerdo de un arroz quemado.  

Roleto