jueves, 15 de octubre de 2009

La Crueldad De Ser Pintor

Como duele la mañana
Tu no estas mas entre mis brazos
El dulce cafe del desayuno
Sabe a agua salada
Como al lugar q te fuiste
Siguiendo otros besos
Hace frio en esta playa,
Seca sin tu presencia,

-¿Donde esta el mar?
¿Donde se han hido sus sonidos?
El mar se olvido de mi en tu ausencia-...

Hace frio, tanto frio
Que cristales bajan de mis ojos
Desde q mis pensamientos caen en la demencia
El crujir de mi estomago
No vence el llanto en mi silencio
Tengo hambre, pero mas tiene
Este debil corazón,que quedo sin sangre
El dia que mi amada
Con el viento se esfumó

-¡Maldito viento, maldito viento
Que aún te siento en mis adentros,
Por que traicionaste,
a este pintor de pincel y paleta!-

Que desgracia de oficio,
Por que fui pintor de retratos
Por que no fui pintor de señas
Para asi guiarte
Hasta que volvieras...

Roleto

2 comentarios:

  1. gracias vale, ayer extrañe que me cobijaras bajo tu atención, ayer extrañe copas y olor a versos... pero, era mi primer miércoles q trabajo y estudio, así q no me atreví a intentar quedarme fundido en algún rincón del bukowski... de igual manera me levante pateado y adolorido! creo q no haber ido no le gusto a mi conciencia!

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